"SUSHI"

     Sento-me ao piano e começo a tocar. O meu pai diz: «Toca outra coisa, isso é tão triste.» A minha mãe diz: «Deixa-o tocar o que ele quiser, não impliques, já é crescido.»

     A minha irmã a beber vinho branco e a falar sem qualquer pausa como se estivesse eufórica. O meu pai a repetir: «Filho, vê lá o que fazes.» A minha mãe silenciosa no jardim à sombra do guarda-sol por causa das manchas de pele, na cara e nas mãos. As dela são escuras, as do seu irmão, meu tio, são claras. A minha mulher satisfeita com tudo, feliz, sobretudo com o sol, que não é habitual estar assim tão forte em Março.

     E depois chega a minha sobrinha, o meu filho, a mãe do meu filho e o seu marido para o retrato desta estranhamente amada família. E as dores que me apertam as costas crescem e eu penso na faca que me há-de cortar os pulsos, longa e fina, de dois gumes, como para fazer o sushi que a minha mulher adora. 

Pedro Paixão – Amor Portátil